domingo, 27 de fevereiro de 2011

O Poeta

Pseudo-crônica

Conheci o Carlos, Caca para íntimos, na faculdade de farmácia em meados 1921. Era um doce de rapaz, simpático em todos os sentidos, muito conhecido nas redondezas da universidade por ser considerado por muitos um poço de alegria e carisma. Rapagão moreno, nem magro, nem gordo, dentes arrumados, cabelos negros e dançantes, sem contar o sorriso cativante, posso afirmar sem dúvidas quanto a minha sexualidade que o Caca era um sujeito boa pinta.
                Fazia um sucesso danado com as moçoilas da arquitetura, era Caca pra lá, Caca pra cá, um tremendo burburinho, Caca que não é bobo nem nada adorava a confusão instaurada por conta dos seus dotes, quando digo dotes, digo na mais pura inocência, sem maldades, entendam como quiserem.
                No auge da sua forma física e esbanjando simpatia, Caca literalmente passava o rodo, não perdoava ninguém, bastava meia dúzia de sorrisinhos e dez minutinhos de conversa e pronto. Confesso que nós, os outros homens, ficávamos com o perdão da palavra "putos" da vida, o infeliz não nos dava espaço, e com todas as menininhas aos seus pés, o campeão aprendeu direitinho como agir. Comprometimento jamais essa era a filosofia do Carlão, abrir seu coração para as garotas nem pensar, sempre frio e calculista em relação a qualquer tipo de sentimento afetivo, rapaz esperto diga-se de passagem.
                Eis que um dia surge um broto especial, Caca então se apaixonou loucamente pela primeira, e tragicamente última vez; como dizem os velhos e os adeptos à ditados, "Alegria de pobre dura pouco". E durou mesmo, exatos vinte e um dias, Caca desabou feito um lutador de boxe quando leva um soco certeiro na têmpora depois de sete rounds. Jamais tinha amado alguém, mais tinha certeza que aquela garota seria o único amor de sua vida, ainda não entendo como em apenas vinte e um dias pode-se chegar a essa conclusão, mais enfim, sentimentos são sentimentos.
                Com a dor do abandonou apertando o peito, Caca percebeu que levava jeito pra duas coisas; a primeira era fechar a cara e ficar cabisbaixo durante o tempo que fosse necessário; a segunda era escrever. E foi isso que passamos a ver constantemente desde então, durante as aulas, abatido,  Caca escrevia freneticamente como se descontasse todos os seus sentimentos naquela folha de caderno amassada, os olhos sempre marejados, o rosto sempre triste e amuado, e o maxilar nitidamente rígido o tempo todo; o pobre coitado sofreu até de distensões no pulso de tanto escrever sentimentos.Escrevia de tudo, poemas, crônicas, jograis, artigos, ensaios, dissertações, enfim, tudo que lhe vinha a mente. E assim se tornou o ex-simpático Caca.
                Mantenho contatos com o Carlos até hoje, a última vez que o vi, foi no lançamento do seu décimo livro de poesias; esperei pacientemente na fila aguardando a assinatura de Caca em meu exemplar; quando ele me viu por cima dos seus oculinhos redondos, armou um sorriso tímido como à tempos não o via fazer, o rosto abatido definitivamente não mudou, os olhos pequenos cheios d água ainda continuavam dispersos e tristes; levantou-se, afastou a cadeira pacientemente, e me deu um caloroso e demorado abraço. Conversamos durante uns vinte cinco minutos, até me despedir e voltar pra casa.
                Na mesma noite deitado na cama ao lado da minha negra, abri a contra capa do livro, e li a seguinte dedicatória:

"A educação para o sofrimento, evitaria senti-lo, em relação a casos que não o merecem. Durante toda minha vida, nada escrevi, não dêem-me créditos, eu apenas cravava a pena em meu coração sangrado, e  deixava que o mesmo o fizesse. É sempre bom revê-lo meu nobre camarada, um grande e forte abraço do seu amigo, Drummond"
               
                Dormi pensativo.


(Bruno Ottenio)







terça-feira, 8 de fevereiro de 2011

A triste e desgraçada história de Vladimir Corrêa

 
Pseudo-crônica


               Há quinze anos, fui no casamento do Vladimir, um amigo de infância que cresceu comigo batendo bafo e jogando futebol de rua lá pelos lados da Vila Helena. Casório com tudo que tinha direito, afinal de contas depois de doze anos de namoro,  Maria Cláudia quis o pacote completo. Na igreja seguiu o protocolo : véu e grinalda, vestido branco e daminha de honra. Na festa foi um requinte: pãozinho com carne moída, batata ao molho, contra-filé assado, tubaína de guaraná e muita, muita cerveja... Coisa de primeira!
                Lembro-me como se fosse hoje, comi batata até passar mal, arrisquei até uns passinhos ao som de "YMCA", e no dia seguinte acordei com uma ressaca terrível. Foi um baita festão como não se vê todo dia.            
                O Vlad logo tratou de comprar uma casinha pros dois, lugarzinho aconchegante, com churrasqueira e sacada, deve custado uma fortuna, mas o Vlad tinha condições, era corretor de seguros a anos, conseguiu fazer seu pé-de-meia.
Dois anos depois compraram o primeiro carro, a inveja boa me consumiu, sempre foi meu sonho ter um opala, e o sacana tirou um zero kilômetro, fiquei feliz por ele. As crianças vieram e Vladimir e Maria Cláudia formaram uma linda família.
                Semana passada encontrei o Vlad no metrô, acabado, barba por fazer, cabisbaixo, olhos marejados, camisa amarrotada, e um insuportável bafo de pinga, quase não o reconheço.

- Vladimir ? é você ?
- Infelizmente - respondeu o coitado quase chorando de vez
- O que houve Vlad ? - Perguntei já esperando o pior
- A Maria Cláudia me abandonou
- Como assim Vlad, te abandonou quando, por quê ?
- A um mês atrás, disse que não me suportava mais, que estava cansada de olhar para a minha cara gorda todos os dias, disse que já não agüentava as minhas manias e costumes, que os últimos quinze anos foram os piores de sua vida, e que iria mudar radicalmente. Soube que agora ela vive com um grupo de hippies sujos, anda por aí cantarolando mantras e vendendo artesanato na praça central.
- Mais que caralho hein ! - Juro que tentei responde algo decente, mais naquele momento foi a única coisa que veio à minha mente
- Pois é amigo, minha vida esta destruída - lamentou o infeliz, agora se derramando em lágrimas.

                Voltei pra casa perplexo, um casamento tão lindo e perfeito quanto o deles, acabar assim, sem mais nem menos, é difícil de acreditar, ainda mais quando acontece uma desgraça dessas com um cara tão dedicado e bom marido quanto o Vladimir. Mais já devia ter desconfiado que algo não estava bem com o Vlad, fazia uns dois meses que ele já não freqüentava mais o Bordel da Lucimara, nem aparecia mais no boteco do Jonas nas madrugadas pra tomarmos cachaça e jogar pôquer, sumiu até do bingo e das corridas de cavalo. Pobre Vladimir, ele não merecia uma facada dessas, vá entender.


(Bruno Ottenio)
( Essa é uma história de ficção, e eu juro que não conheço nenhum Vladimir Corrêa )